Se nos rompió el Amor

Hoy que los patios son como hogueras apagadas y los callejones heridas curadas con cal, hoy que reza el agua y el manto morisco de la muralla muerde con sus almenas la nube amenazante, hoy que Cristo muere con las puñaladas del sol, hoy que la lluvia no es más que una rosa entreabierta y, como diría Aleixandre, la ciudad se ha condensado en el pétalo último, hoy que los lotos del parque le tienden su alfombra al porvenir, solo hoy Sevilla existe. Todo lo demás es una esperanza, una desnudez aguda, una verde claridad sonora de andaluzas soledades en el eco de un tenor. Sólo hoy se configura esa incógnita que se preguntaba José María Requena: «¿Quién sabe si... Ver Más