El credo en verde
ESCRIBO hoy –si me lo permiten– con la tinta verde de mi sangre, tan verde como los sueños de la Palmera. Tuvo que ser en Florencia, ciudad museística en la que la piedra se hace arte en el corazón de la Toscana, donde quedara grabada para siempre la huella del honor en verdiblanco. Qué emoción, qué noche aquella, qué sufrimiento y cuánta alegría se desbordó como esa copa de rebujito que desparrama la alegría al caerle un hielo impertinente en el vaivén de la madrugada. Otra vez la épica elevada a la enésima potencia, la cuadratura del círculo de la imperfección, la grandeza de la razón en la inconsciencia y el abrazo colectivo al sinsentido de ese por qué al... Ver Más
ESCRIBO hoy –si me lo permiten– con la tinta verde de mi sangre, tan verde como los sueños de la Palmera. Tuvo que ser en Florencia, ciudad museística en la que la piedra se hace arte en el corazón de la Toscana, donde quedara grabada para siempre la huella del honor en verdiblanco. Qué emoción, qué noche aquella, qué sufrimiento y cuánta alegría se desbordó como esa copa de rebujito que desparrama la alegría al caerle un hielo impertinente en el vaivén de la madrugada. Otra vez la épica elevada a la enésima potencia, la cuadratura del círculo de la imperfección, la grandeza de la razón en la inconsciencia y el abrazo colectivo al sinsentido de ese por qué al... Ver Más
