Del tararí al tururú
Cualquier proyecto que se anuncie en Sevilla se acoge ya desde el escepticismo supremo. Nadie se lo cree, toda la ciudad se lo toma a cuento chino del político de turno que viene a vender una burra que acaba convirtiéndose en su propia losa al cabo de los años. Todo es mentira en Sevilla, sobre todo si de lo que se trata es cumplir los plazos. Aquí se paran los relojes, como cantan los ripios en los atriles, una especie de tiempo sin tiempo cernudiano que se queda en el espacio hispalense como un eco que retumba sin cesar. Es como esta Cuaresma borrascosa que vivimos y nos confina en una espera que parece no acabar nunca, y ya no... Ver Más
Cualquier proyecto que se anuncie en Sevilla se acoge ya desde el escepticismo supremo. Nadie se lo cree, toda la ciudad se lo toma a cuento chino del político de turno que viene a vender una burra que acaba convirtiéndose en su propia losa al cabo de los años. Todo es mentira en Sevilla, sobre todo si de lo que se trata es cumplir los plazos. Aquí se paran los relojes, como cantan los ripios en los atriles, una especie de tiempo sin tiempo cernudiano que se queda en el espacio hispalense como un eco que retumba sin cesar. Es como esta Cuaresma borrascosa que vivimos y nos confina en una espera que parece no acabar nunca, y ya no... Ver Más
