Americana
Nunca me había gustado el whisky. Me resultaba algo similar a lamer un tablón de madera, de madera porosa en la que alguien hubiera vertido un bote de alcohol de farmacia, de ese que nos echaban de pequeños en las rodillas ensangrentadas y que luego resultó una forma de maltrato, que si a mis padres los llega a pillar la Fiscalía en aquellos veranos en Suances lo mismo les quitan la custodia. Y yo habría terminado en un orfanato a cuya fachada iría a morir la luz amarilla de la infancia en las tardes de marzo. Pero un día me dio por probar el whisky con otra perspectiva, sin hielo, sin Coca Cola, sin prejuicios. Sentí que algo cambiaba dentro... Ver Más
Nunca me había gustado el whisky. Me resultaba algo similar a lamer un tablón de madera, de madera porosa en la que alguien hubiera vertido un bote de alcohol de farmacia, de ese que nos echaban de pequeños en las rodillas ensangrentadas y que luego resultó una forma de maltrato, que si a mis padres los llega a pillar la Fiscalía en aquellos veranos en Suances lo mismo les quitan la custodia. Y yo habría terminado en un orfanato a cuya fachada iría a morir la luz amarilla de la infancia en las tardes de marzo. Pero un día me dio por probar el whisky con otra perspectiva, sin hielo, sin Coca Cola, sin prejuicios. Sentí que algo cambiaba dentro... Ver Más
